Ja no sé escriure, ja no sé escriure més.
La tinta m’empastifa els dits, les venes…
- He deixat al paper tota la sang.
¿On podré dir, on podré deixar el dit, on podré inscriure
la polpa del fruit d’or sinó en el fruit,
la tempesta en la sang, sinó en la sang,
l’arbre i el vent sinó en el vent d’un arbre?
¿On podré dir la mort sinó en la meva mort,
morint-me?
La resta són paraules…
Res no sabré ja escriure millor.
Massa a prop de la vida visc.
Els mots se’m moren a dins
i jo visc en les coses.
Paris, 6 de maig de 1946.
